Literatura - Só poesia -

Escalas e empilhamentos

2010-07-13T13:31:00.000-07:00

Como é leve e colorido o oxigénio que dormita nas escalas das primeiras águas empilhadas em sequências excitantes.
Enquanto as últimas águas estagnam pesadas e escuras abraçadas à terra primitiva.

Como é espontâneo, salubre e musical,
o ar que transporta as cordas oxigenadas nas nobres planícies parentes e diáfanos duma grande família mineral.

E se uma sombra beija uma fralda dum imenso ou módico curso.
Se um ensaio de união se delineia no lago plácido que descansa na companhia dalgum astro cúmplice.
Se um montão de músculos - irrigados por rios vermelhos - contemplam com olhos insuficientes e nostálgicos incapazes de descodificar o sentimento oceânico.
A memória berço do colectivo jamais sobejará para alcançar o ovo nuclear.

A individualidade sempre se sobreporá ao todo.
É ela que o compõe e o desfaz, - se desfazendo.

A água viverá nos nossos olhos como uma orquestra corrupta que salgará o peito dos ingénuos e incapazes primatas.
Fossem eles os mais acrescidos.

Se um grito ou um beijo desliza saltitando como o grão de pedra na superfície do espelho amanhado por criaturas de outra era.
Se no seu entremeio entre elegias e folguedos,
ninfas e elfos revoluteiam entre o envolvo da água perfumada de ambiente arejado.

Nas contiguidades de soalho ocre e pedregoso viandam eternos romeiros que queimam o ar puro com pulmões excessivos.
Nas planícies erram patológicas lágrimas que não chegam a fazer córrego e se evaporam na dialéctica das forças contraditórias.

Todo o destino pretende desaguar naquelas águas que germinam paz ou irascibilidade.

Não sei da viagem que retorna às origens como imagem natureza morta que aviva as veias internas até o fundo dum abismo que jamais alguém baptizou.

Para que serve a água do corpo animal!...
Senão para adir e constituir a fonte colectiva com os suores terminais
que se aniquilam na compilação duma imensa memória inserta num livro mais graúdo que o universo.
Memórias que cozerão no caldeirão do imaginário e volverão resenhas que recairão em gotas de meiga chuva no espelho dos oceanos,
nos lagos, nos ribeiros, nas poças calcorreadas pelas subespécies.
E ao cair e recair - sempre na estuga da mágoa - fazem covinhas saltitantes como as libélulas o fazem nos seus voos rasantes.

E no planeta de terra rude com grandes covas cheias de água memorial
o oxigénio continuará a fabricar escalas e a empilhar memórias.

E o sentimento oceânico que fala continuará a falar de nós até ao seu próprio sepulto.

Theófilo de Amarante (Fernando Oliveira)

O barulho e o silêncio

2010-07-13T13:26:00.000-07:00

Tudo frui no barulho que ninguém decifra
do respiro das entranhas da terra
aos suspiros nos salões do paraíso.
Tudo conspira para que o barulho seja maior
a ideia vicia-se na glorificação da causa
que toureia até vencer o oráculo.
Como o fogo que está dentro do fogo não se consome
e a água dentro da água não se evapora.
O choque entre o silêncio e o barulho produz inferências
e entre a água e o fogo produz nevoaça.
Tudo se extingue no silêncio que ninguém elogia
intangível e transitória sensação
desde a origem ao mundo surdo.
Tudo contribui para fecundar o silêncio abstruso
dentro das leis da morte
e nas antecâmaras da loucura.
Eu nada ouço pois estou dentro do silêncio
mas barafusto pois estou dentro do barulho.

Theófilo de Amarante (Fernando Oliveira)

O silêncio e a fé

2010-05-25T21:43:00.001-07:00

Quando o campanário da igreja se desfez
os aldeões viveram com o barulho dos sinos nas bocas
um som insolente que pedia numerário.

Até à sua reconstrução
o campanário dormiu com os badalos carentes
entre a lama e umas couves galegas.

Um par de caracóis ali elegera a sua pátria
e os aldeões não mais ouviam a fé.

Reerguido o sineiro
os aldeões recordaram o som dos badalos
cozeram novamente as bocas
e perseveraram nos seus antigos hábitos.

Ouvir a fé até morrer.

Theófilo de Amarante (Fernando Oliveira)

Salvo-conduto genético

2010-05-15T23:28:00.000-07:00

Sou o negativo do homem crente
uma imagem metafísica
que vive na dinâmica do outro lado
sem precisar de ser revelada.

Sou a sua mão esquerda
se a direita está tomada.

Arrosto a sua crença
mas sou por ele
pois ele é meu irmão.

Tomo a sua mão direita quando é camarada.

Não ponho na mesa a sua filosofia
se eu comer melão
ele não come melancia
se o fogo se atear na sobrecâmara
eu darei o peito para o salvar.

Não quero crer em nada que não seja todavia
é o meu corpo anímico que pede esse valor
o amor habitável do homem vigente
que honra o bicho antes de o matar.

Não sou um selo seco cego e mudo
mas uma boca que não se quer sepultar.

Carrego no corpo – a alma posso-a ceder –
os gritos de todos os dissidentes.

Se a minha dúvida alimenta a sua crença
um dia me calarei e ele não mais falará.

Theófilo de Amarante ( Fernando Oliveira )

Estamos quites, até nunca mais

2010-05-15T20:55:00.000-07:00

Quando me for embora
irei pela calada
para que ninguém chore.
Nem mãe
que talvez já não tenha.
Nem filho
que talvez nunca tive.

Navegarei para outra sina
até outra arraiada
selvagem como o fui sempre e agora.
Serei infeliz
por abandonar a raiz
de antigamente.

Com olhos probos e nariz como escora
irei com os meus consensos.
Numa mão uma bala e na outra um beijo.
Nos cabelos a minha história.

Só quero ir desequipado
sem sapatos e sem mais nada.
Nu.
Com um colete de quatro bolsos
no meu peito de anjo aleitado.

Num
levarei os cigarros
noutro
um naco de presunto
no terceiro
uma vinha
e no quarto
pão
ainda não recheado.

Pararei numa nuvem para acender um fumeiro
noutra para beber um bom tinto
com o pão e o pernil defumado.

Se não houver estações
não quero ir
farei perrice como a criança.

Não me interessa o destino
mas a viagem.

Se chegar a algum lado
verei
se fico ou se volto.

S e dependesse de mim até nem iria
mas parece que tenho que dar lugar a outro alguém.

Deixo o lugar frio
com ervas altas e sem poda
tal como as encontrei.

Vou sem dever nada a ninguém
quem fica também não me deve nada.

Theófilo de Amarante ( Fernando Oliveira )

O corpo e o espírito

2010-05-12T20:20:00.001-07:00

Quando um algum corpo falha
não é ele que se atrapalha
mas o seu espírito que vence.

Se a sua mecânica trabalha
crendo que é só poalha
que a um génio pertence.

O corpo será só escola
um invólucro sem bitola
que obedece à farra da cor.

Um corpo nunca se amola
como se carrega uma pistola
para uso ulterior.

Como no fio da navalha
o corpo valha-que-valha
deve superar o elástico

Morrer por morrer - na malha
que finde num chão de batalha
e leve com ele o fantástico.

Theófilo e Amarante ( Fernando Oliveira )

Letras de lavradio

2010-05-02T18:46:00.000-07:00

Abri a terra com uma folha de papel
adubei-a com tinta utópica
e semeei um canteiro de letras
Com o juízo em pedra-de-cevar
reguei-o com pó de frases alegóricas
o orvalho de alguns neologismos
o suor de metáforas em artefacto
e deixei o canteiro a matutar.
No meio do verão saíram algumas letras esdrúxulas
umas virgulas e uns embriões de acentos.
Sentia-se no ar aquele perfume sinonimado
e o ténue vagido duma singela ária a brotar.
Mas ainda não dava para decifrar a colheita
eram curtas gnoses na crista de tês minúsculos
que nem dariam para uma simples apostila.
Cobri o canteiro com uma nuvem de tiles.
Depois de o ventilar com um lacónico tempo do norte
misturado com o safanão da ardência do sul
e recolhi à minha vida de ingénuo trovador.
Chegou o Outono e ouvi umas letras a soar
por entre as folhas mortas erguendo-se afoitas
correndo joviais para a folha de papel
onde se escreveram em versos genuínos.

Theófilo de Amarante ( Fernando Oliveira )

As funções do menestrel

2010-04-30T11:43:00.001-07:00

O poeta é como o mineiro
que extrai do incógnito vocabulário do seu saber
uma palavra fio.
E como o tecelão novela e enovela
um convénio consigo mesmo.
Até à glória de artesão.

É um cantador subentendido
que soletra virgulas e pontos.
Com a pluma polifónica
rege o papel
como o eros criança modela a flauta.

O poeta é o tribuno
aquele assombroso e surpreendente
mestre da utopia
que arranca do estômago um disserto sinfónico.

E como o pungente artífice nas cordas duma guitarra
provoca lágrimas estimula regozijos
arrebata a alma do mais rijo pragmático
cravando-lhe versos na mente.
De clemência ou gritos de revolta.

O poeta nunca expira
apenas muda de pluma.

Theófilo de Amarante ( Fernando Oliveira )

O homem temporário

2010-04-27T22:57:00.000-07:00

Como considerar o homem que dilapida a sua própria razão.
Se ele se abaixa para adorar outro homem.
Se ele se pasma diante do pó que lhe entra nos olhos.
Se ele emite sons que não lhe pertencem.
Diz com a língua de outrossim.

Onde está o ouvido ingénuo da criança.
O olhar navegador e o enigma singelo da palavra.
Onde está o beneplácito da sua condição.
Se os estatutos que vai receber não tiveram a sua aceitação.
Só letreiros recebeu.
Letreiros que o inundaram desde os cueiros até ao ultraje da última consideração.

A morte cura todos os antedatos e a saudade também morre no letargo do calendário.
Menino de plástico.
De bronze.
De água sem percentagens de razão.

Menino adquirido no amor.
Ou na razão.
Menino que vai fazer o que lhe for ditado.
Menino estendido na terra antes de morrer.
Com algumas marcas nos dentes.
Algumas virgulas de saber.
A razão morta antes de crescer.
Amarelo e plural como o mais simples e fóssil animal.
Mas com um nome na lápide.
Um caderno que já não fala.
Mas ainda o vento com desprezo lê.

É esse homem que virá depois de mim.
Que de mim só dirá o que disserem de mim.
E talvez mais uma virgula rebelde.

Menino com raiz que não lhe pertence.
Que nasceu num livro aberto onde já tudo está escrito.
Homem dominó abraçado nos seus pares.
Sofisticado e crente da hipótese dum outro jogo.
Aquele que lhe permita jogar com pedras que ele próprio pariu.
Ou então fazer um serão com os juízes da sua abnegação.

Nada é necessário!... poderia ter dito Gandhi. Mas ele proferiu o dogma da afirmação engaiolando o indivíduo num enredo já escrito.

Theófilo de Amarante ( Fernando Oliveira )

Simpatia ou aversão

2010-03-24T22:44:00.001-07:00

Se eu considerasse que o acto de sacrifício até à bem-aventurança
fosse um juízo ilógico.
Furtaria ao crédulo a ilusão que o leva aos pés do solecismo. Onde mora um afortunado coração.

Dessa maneira me amputaria.

Ficaria somente com o argumento da minha razão.
Um lobo incapaz de criar a água que bebe
e de resolver o campo da sua evolução.

Se eu considerasse a lógica daquela ilusão
e a assemelhasse até ao abstruso da minha regra ou condição
onde mora com ou sem fortuna um básico coração.

Amputaria a inquietação do mártir
que morreria num quadro branco.
De morte animal.
Sem anunciar.
Porque a águia voa.
Porque morre o pai.

De onde veio o meu contravalor.

Theófilo de Amarante (Fernando Oliveira)

E sempre estica o pernil

2010-01-19T21:39:00.001-08:00

Discordo do discurso cientifico e analógico
Para mim.
O destino é uma bola de sabão.

Assim.

Carrega ruído e abono metrológico.
Esgota-se nas fumeis gotas do fim.
E rebenta sem dizer sim ou senão.

Depois renasce em Abril.

Theófilo de Amarante

Quatro pares de sapatos.

2010-01-10T19:15:00.000-08:00

Caminhei indistinto na procura da fórmula
da orientação - a rosa-dos-ventos.

“Da nascente já vinha.
Não queria rumar a poente.
Era o norte ou
o sul que me chamavam.
Ou uma quinta direcção.”

Parei em alguma parte, num lado inadequado.
Sedento, faminto, mal lavado.
Entre o sol setentrião e a chuva do suão.

Um campo coberto de inanimados com vapores de defeitos
à luz duma lua cheia embalsamada.

Ambíguo, olhei a atmosfera assustada
quase expirando num pratinho arcaico
que expelia defumação.

E nem dei conta de mim.
No centro, centro dum pomar
uma figura cadavérica pendurada na árvore do saber
detém-me com voz de fruto sábio.

Anda ver... anda ver.

Encontrei os meus troncos ascendentes num enfeitiçado suposto
construindo castelos de neve num chão sem alicerces
com cancelas adiadas e janelas abotoadas.

Muros de cal azulada e pátios de equinócio, ouvindo o epinício da mudez
entre portas com colunas ósseas
e almofadas que espelhavam saudade
na acrópole de gente de outrora.

A solução do infinito...
disse-me o sábio macaco com a cabeça procurando o chão
rindo da minha falta de rumo.

Olha o quarto singelo que te proponho.

Erguido num pilar de vento condensado.
Do norte vinha o cheiro do incenso.
Do sul uma luz suspensa num vinhádego
pingava fios gémeos dum néctar de razão.

Um anjo de quatro asas com voo de abelha-macho
presenteava numa folha amarela
sem vacina, um copo de amamento
e um contracto de imortalidade.

Desconfiei e voltei com os quatro pares de sapatos.
A minha rosa-dos-ventos.

Théofilo de Amarante

Dois pratos de balança.

2009-11-01T20:13:00.000-08:00

O consensual abeira-se da cobardia
- como a diplomacia.
Que aperta a controvérsia
num colete de razões convexas
que vertem para um centro adequado
onde ficam arquivadas.

Enquanto a discórdia bate quente
o consensual esfria a bala...
mas não lhe deforma a direcção.

Há na razão belicosa da acção
um evento arrancado do enredo comum
ou da crença estabelecida.

Um fio impertinente que não foi tecido
nas regras entrelaçadas
pode esperar outro conceito para se desforrar
fundar um novo conceito
ou refundar o traço do equívoco.

O consensual pode ser contraproducente
se não unir as faíscas antinómicas
preparadas para a colisão.

A cobardia é uma virtude
quando pretende desligar o foco que leva a linha ao conflito.

Pois pretende salvar o elo
que liga o fio ao novelo.

Theófilo de Amarante

Os bolsos da cisma

2009-10-31T10:11:00.001-07:00

Depositar a verdade no bolso da sinecura
não é paradoxal...
pois os bolsos andam par-a-par
e a mentira se avizinha
tanto e tanto...
que ninguém sabe em qual bolso elas moram.

Quando precisamos do primeiro substantivo
por vezes utilizamos o segundo.

É a lei da ambiguidade
manipulada por ambidextros.

O par de bolsos é sempre simétrico
- ideado nos panos da antinomia
vivem na cisma do absurdo.

São um do outro – periféricos.

Da verdade...
dizem que pertence à dextrocardia

Da mentira...
que pertence à mitomania
e nada tem a ver com o canhoto
ou o dextro.

Verdade ou mentira?!...

Theófilo de Amarante

Amigo... um abraço

2009-10-29T18:19:00.000-07:00

Um abraço até aos ossos
se as carnes estiverem ausentes
e a memória prescrita.

Sentirás na poalha
a húmida saudade
dos tempos da matéria animada.

Quando as peles se abreviavam no arrojo da vida
e éramos pilares da inferência.

Um abraço até ao finito do infinito.
Até aos limites do bem
ou do maldito.
Não interessa o espaço ou o tempo
que nos une ou nos separa
neste inusitado abraço.

Apenas
amigo...
Um abraço.

Theófilo de Amarante

A quinta estação

2009-10-29T09:48:00.000-07:00

A mão aberta no alto do braço estendido
não significa. – Alto, parem...
nem é prece à paz.
A palma virada para os olhos
não significa. – A consulta do futuro...

Talvez a maravilha do tempo que se esgueira entre os dedos
pelas fendas em -V- das quatro estações.
Ou a procura do tempo subliminal.

Theófilo de Amarante

Só a maioria tem razão!...

2009-10-02T22:10:00.000-07:00

Dizem que ser anarquista
é ser incombinável
abstracto
refractário.

Dizem que ser agnóstico
é ser incompatível
abstracto
refractário.

Dizem que os dois unidos
são vãos
abstractos
refractários.

Dizem que não sabem definir
um copo meio-cheio-meio-vazio
confundem as cores do arco-íris
e não sabem ler uma rosa-dos-ventos.

Que não distinguem o poente da nascente
a noite do dia
a égua do cavalo
o processo e o remédio.

Dizem ainda que são
meio-costas-meio-barrigas
quase-nada e quase-tudo
que nem pertencem às minorias.

Dizem tanta coisa desses seres incombináveis
incompatíveis
abstractos
e refractários.

Que os mesmos que o dizem
não sabem onde começa a ordem
a disciplina
e a crença.

Mas dizem
porque são maioria.

E se não tivessem razão!...

Theófilo de Amarante (Fernando Oliveira)

Pensaduras

2009-07-21T22:53:00.001-07:00

Eu e tu
o cão e o grilo...

Vivas são as recordações
dum tempo sem insurreições.
Quando o cão ladrava e a avó mandava
no galinheiro.
O galo calava.

Infeliz era o padeiro...
que sempre partia sem pão e sem dinheiro.
No tempo de conversa fiada.

Tu e eu. O grilo e o cão
ninguém dizia sim.
Ninguém dizia não.
Não eras tu
sem mim. E eu, que seria!
Talvez o teu serão.

Naquele tempo...
Entre o cão e o grilo
- a vaca que mugia
não pastava -
não havia comunhão.

Havia.
Eu e tu
na tulha da tia.
- Deslinda que era feia -

Que entre o café e a meia
nota e enfeixa a dor da vida
com uma extinta flor de margarida
entre os cabelos untados de azeite.

Para seu deleite!
um piolho que nela passeava
com os dedos curvos, achava
na faixa inculta.
Já sem recordações.

Eu e tu
- O grilo morrera
nem um amém!
ninguém soubera -
E o cão
que não fugira.

Era tempo de futur’ações.

Theófilo de Amarante

Grito privado

2009-04-23T12:03:00.001-07:00

Agora não grito!
A minha garganta cheira a romã
e a língua é uma casca grossa de maçã
que absorve a inquietação.

A minha boca é uma oficina gráfica
que reduz até ao branco
o á-bê-cê do estrondo.

Se soltasse um brado,
este ecoaria no céu da boca
[como nas paredes da catedral o som perdura
e seria mastigado pelos dentes
[como o desfiladeiro tortura o vento.

Se vozear mais forte que o meu critério
é para mim.
Grito privado.

Theófilo de Amarante

E agora!

2009-04-09T17:55:00.000-07:00

Foram os pais da semente que adulteraram o sabor
das almas.
Acerejaram sangue de capangas.
Azularam veias de idiotas.
Escureceram negros, verdes
como grãos extraídos da terra
e lançados num caixão para apodrecer.
Antes do enterro.

Foram os padrinhos da vida que mecanizaram o útero
da sociedade.
Doutoraram bárbaros.
Criaram o paroxismo da carência.
Cozeram com fios políticos, as boca-lisas
que imploram ventos monótonos
nos quartos escuros da náusea.
Onde tudo existe e nada mexe.

Theófilo de Amarante

Contratempos

2009-04-06T20:15:00.001-07:00

Os anos já não me importam
Mas passam-se meses e meses.
Que faço neste tempo falso
Que não conto e me é contado
Por gente que vive ou não
A meu lado?

Que se importa pelos meses que passam
Pelos anos que avançam e marcam
O tempo que não me importa.

Os dias já não me importam
Mas passam-se horas e horas.
Que faço neste tempo breve
Que não dou e não me é dado
Por gente que sente ou não
Longe ou perto de mim?

Que se importa pelas horas que passam
Por dias que os fazem crescer
No tempo que me faz morrer.

Theófilo de Amarante

A falha das artes

2009-03-29T18:44:00.000-07:00

Há nas manhãs mornas da clareira
um pintor que reza,
pedindo ao outono a causa
para a tela branca.

Flores para a jarra de ferro.

Há nas tardes quentes da clareira
um poeta que exalta,
pedindo ao outono que as folhas tombem
para a lauda branca.

Alfobre de letras versadas.

Há nas noites sanguíneas da clareira
um músico que toca
pedindo ao outono a melodia
para a concertina que sufoca.

Entre a causa e as folhas.

Theófilo de Amarante

Medo

2009-03-29T18:13:00.001-07:00

Curvam-se-me as ideias
na noite complicada do dédalo
que macula o curso do lápis
que me levaria à liberdade.

Tropeço na folha inepta
e caio num porão.

Temo que no ressurgimento do dia
a folha não ressuscite.

Theófilo de Amarante

Penhorado

2009-03-28T11:17:00.001-07:00

Quem és tu!
Que chamas a dor,
que suportas a infâmia.
Quem és?
Janela negra.

Quem és, irmão.
Que te escondes dos vampiros,
vivendo no centro do luto.

Cá fora existem ramos de explosão.
Gritam mãos, que chamam a pólvora.
Cavalos relincham por ti,
avivando o hino da liberdade.

Há vida no campo da batalha.
Entre os destroços, há cenas de destemor.

Hoje apanhei mortos que dedilhavam terços
e não soçobravam antes do último perdão.
Enterrei terços e almas,
sem lágrimas.
Não tenho tempo para chorar.

Olhei os vivos que combatiam,
Com anexos de sangue na boca.

Vi crianças atónitas cantar hinos à mãe morta;
e corvos que festejavam o seu nome
num banquete ímpio,
arrastando ossos para a montanha.
E voltavam antes do final.
Disputando a última pele que ainda latia

Olhei os vivos que combatiam,
com os queixos, os cotos e o coração aberto.

Olhei ao redor e não te vi!
Surpreso olhei o céu para seguir o teu enterro.
Nada, nada vi!
Quem és,
que chamas a dor.
Olhas a quebra da trela
como um facto natural?
Vendo os outros murchar, acorrentados.

Quem és,
morto sem funeral?

Theófilo de Amarante

Extractos de composição

2009-03-28T10:30:00.000-07:00

Se o Ego não fosse um computador!
Andaríamos com pilhas de alfarrábios na cabeça
que se enterraria no chão,
pela coacção do peso
e a complexidade das mensagens.

Se o estômago não fosse uma fábrica gástrica.
Teríamos no ventre,
portas e janelas dum enorme armazém de comidas e bebidas.
Estaríamos sujeitos à complexidade da conservação
e ao peso da gestão.

Se os olhos fossem uma máquina fotográfica.
Passariam a maior parte do tempo no quarto escuro,
revelando as imagens que absorve.
Viveríamos relembrando pontos fixos
sem ver a complexidade evolutiva.

Se a audição fosse um centro de gravação.
Teríamos nos ouvidos,
um auditório tão amplexo
que ouviríamos somente o boato da nascente
e o urro da morte.

Se o corpo não fosse o universo.
Seriamos diluídos nos esquemas da anteposição.
O Ego, o estômago, os olhos e a audição.
Vagariam nas trevas desunidos
na procura da união.

Theófilo de Amarante

Não basta a vontade

2009-03-27T19:08:00.001-07:00

Para criar uma nova quimera não basta a vontade
se a antiga veio dum lameiro, areada,
forrada de imperfeição.
Não basta soletrar cortejos de ofertas,
reinventar o orvalho
submerso no flagelo da poeira.
Tudo se abastece na sombra da eclipse.
Nada é eternidade.
Infinitos são os ecos dos destinos
e estes são efémeros.

Existem olhos com teias de cotão
que doaram a melodia ao bosque da cegueira,
que perderam o verbo e a razão
e olham através da cicatriz.

Não basta a vontade
para colher um fruto na crista da árvore.

Convém desembrulhar os olhos e despertar o verbo

Theófilo de Amarante

Salvo-conduto

2009-03-24T12:06:00.000-07:00

De pés juntos sobre a miséria,
a alma fere a carne
até ao sangue.

Penetra no coração inválido
como o vampiro,
em noite de lua cheia.

O credor jaze no tédio da vida,
uma mão no peito,
a outra desprezada.

Theófilo de Amarante

Perdidas!

2009-03-21T20:14:00.000-07:00

Antinomias...

Na negridão do mar
desliza uma caravela cega, que
parece ir ao encontro dum clarão que não vislumbra.
Não há horizonte, entre a ardósia soberba do oceano
e o desígnio.
Que faz a nau, longe da terra mãe cruzando um tema sem margens,
com panos de vento, que nada murmuram?
O vigia sente a náusea do imobilismo, olhando o tecido nos mastros.
Não há causa. Só mudez.
Até a cruz estampada se escapuliu na austeridade do céu inerte, que cola na água sem brandão.
A nau é uma estatueta pregada no liquido chão, pendurada no tecto da cor do oceano.
Que lhe é irmão.
É Páscoa em qualquer lugar,
chocalham ovos de ouro nas mãos dum paladino
na terra firme.
É um rei que manda nos mares.
Um iluminado que semeia ínfimas pepitas de margaridas campestres na fibra de capitães.
Não há hosanas. Nem zumbidos de comunhão.
A marinhagem perdeu o hino!
A nau definha-se na combustão sem tempo, até encontrar o alicerce do oceano.

É Páscoa em qualquer lugar.

O rei almirante endoida-se.
Contando o tesouro que o mar colheu.

Theófilo de Amarante

Não posso viajar sem ela.

2009-03-19T21:41:00.000-07:00

Imagino que para além do seu rebolo frémito,
da sua face tão caprichosa, no céu congénito.
Descubro o seu mais intimo segredo.

Terra azul, verde e ocre!...
Imagino que viajo na tua translação
entre o calor do sol e o bafo da lua.

Imagino que me abeiro de Vénus
cavalgando uma crista de montanha,
abrindo o capote de véus, o firmamento.

Entre a estrela da manhã e; do poente,
os fados do sul, as canções do norte.
Sigo contigo, até ao limite da nascente.

Terra revestida de sotaques plausíveis.
Pousa-me ao lado daquela fonte cristalina.
Onde deixei amansa, a minha guitarra.

Theófilo de Amarante

Sem oriente

2009-03-09T21:31:00.001-07:00

Hoje pousei o meu derradeiro beijo no teu rosto.
Era noite,
quando te disse adeus!
Já dormias no arvoredo do passado
exigindo,
o sono eterno do desastre.
Não me estendi no teu caminho
pedindo a benção,
como um gavião sem navio,
à espera dum mastro para pousar.

Caminhei até ao centro do labirinto
onde se me acabou o clarão do cigarro,
única fonte de luz que tinha.

Ali fiquei sem rosa-dos-ventos
agarrado à febre que me alumia.
Nada espero deste dia,
nem dos demais,
Falta-me luz e oriente.

Theófilo de Amarante

Ego da fonte seca

2009-03-09T13:39:00.000-07:00

Oh afã, que se esbate
sem posse de crescer.
Negra rosa taciturna
que mora no vão.
As minhas acções,
arrasto-as até quebrar.

Depois caio no macio
fátuo sangue que não pulsa.

Ah, Deus da água
que me abandonais,
com um ouvido ferido
um olho cego.

Boca sem vigor
que verte saudades.

Já não sei dos beijos
na minha pele seca.

Theófilo de Amarante

Natureza adulterada

2009-03-09T12:12:00.000-07:00

Havia um tronco jovem com eflúvios de loureiro
no lapso da cidade.
Efígie saboreada pelos amantes
da escritura de galanteio.
Lá se lavravam frases de eterno amor
mensagens que queimaram a casca.

O tronco é agora uma velha fábula que cheira a suor
de tanto ser abraçado.

Theófilo de Amarante

Nem em sonho

2009-03-09T11:47:00.001-07:00

Que importa a beleza das flores
a doçura do mel,
o clima ameno,
a cama macia.

Se o corpo é martírio
e a miséria antilógica lei.

Que importa o silêncio de Deus
o império do governante
o avanço da tecnologia,
o peso da beleza feminina.

Se a alma é fogo de mágoa
e o amor mitologia.

Vanglória é a vida do infeliz
sem chave de quimera.

Theófilo de Amarante

Exactidão excessiva

2009-03-08T20:35:00.000-07:00

Porque chamar a morte se esta não tem ouvidos,
mas passos enérgicos que não soam?
Mas se pressentem.

Logo após a nascença, crescem até se agigantarem
nos tímpanos.
É um soído cavo que se agiganta até matar a crença de viver,
levando-nos a nada mais escutar.
Tão forte é o rumor, que um dia a morte rompe
a aliança com a vida.
Sem mais, nem porquê...

Theófilo de Amarante

Matanças

2009-03-08T17:51:00.001-07:00

Saiu da teia da evolução na altura errada
invadindo a época do homem sensível.
O mosquito não se identificou
e foi assassinado sem julgamento.

Deus tenha em paz a sua espécie!
Cada um utiliza as armas que tem.
Nesta morte utilizei um pé descalço.

Theófilo de Amarante

Nobre

2009-03-08T13:15:00.000-07:00

Ah... se eu fosse transporte conduzia-vos todos ao céu,
sem fruir.
Pagaria ainda os refrigerantes e a merenda para a travessia.

Teria talvez medo da viagem, porque gosto de vinho.
Mas nessa excursão, apenas amoras pisadas beberia,
Sabe-se lá!
Se não me enganaria,
e vos levasse para o inferno.

Nunca me perdoaria!
Do vosso perdão!
Nada sei!...

Theófilo de Amarante

A pedra como o homem

2009-03-07T19:42:00.000-08:00

A sanha do rochedo
quando se estilhaça em mil pedaços...
é mais forte que a extinção dum exército,
[que deixa o cabo-de-guerra petrificado,
imaginando a origem da génese adulterada...

Grita no fragor da sua divisão
procurando a alma no eco do pó,
que se esfuma em frémitos de encontro ao ar-irmão.

E como na vasta confusão daquela guerra.

Não vê que bodelhos avermelhados pelo sopro da explosão
caírem como balas, num chão tão quente,
que ninguém dorme à volta.
dum quadrilátero bem distante.

Deus – adormecido - do minério.
Não sabe se vai acabar em artéria!
Cedendo a corda do seu aticismo
à lei do despacho.

Uma noção de artífices modernos
que obliteram areias, bodelhos e rochedos.
Como os caudilhos o fazem na razão da política!

Um barulho de constante confusão
de corpos vindimados
na regra de pedreiras, de onde extraem ossos e carnes.

Theófilo de Amarante

Não acho mais a minha casa.

2009-03-06T10:48:00.000-08:00

Aquele pardieiro de cal branca num cerro de eucaliptos
que o verde dos campos influenciavam no somatório do lugarejo.

Os montes roçavam as ribeiras que suavam absorvendo e dando sal por entre pinhais de resina e teatros faustos de trigais.
Não oiço mais
a troça das lavadeiras
nos tanques que cheiravam a alfazema.
As línguas de sujidade entremeada
de amizade
sensualidade
e ódio.
Cada uma lavando a roupa já lavada
todas lavando a suja.
Eram mães de roupa!

II

Não acho mais a casa dos sonhos de criança
não sei a cor do telhado.
Apenas me lembro dos muros.
Na parede magnificente
a bicicleta do pai
que prefigurava o trono.
De patriarca e rei.
Aquele que circulava mais longe que os olhos alcançavam, numa experiência de navegador de caminhos caseiros.
Que exaltava os pés castos
sem biografia
de criança, pés de carne e pedra.
Olhos de libélula
que cintilavam mais rápido que o génio imaginava.
Olhos de fantasia
que cresciam como o evento dos batráquios.
Olhos de cor
que nem o sol cativava
tanta fulgência.

Cores de mil arco-íris que ressoavam para os ouvidos
onde vozeavam cantatas de grilos.
Que palhas subtis extraiam do buraco
e espalhavam ma mão aberta.

III

Escutar o tenor vestido de preto de gala
com antenas delicadas
sintonizadas com a natureza.

IV

Não escuto mais o assobio do pai
aquela mensagem
que não aturava ouvidos falsos.

Onda que ia além do som da rádio tradicional
e me alcançava no coveiro figadal dos sonhos que construía
com folhas de espiga
e barbas de milho.

Outros sons que ignorava
e alguma roupa branca que adorava ver secar
no sol de oiro.

Era a minha casa em tempos de criança.

Theófilo de Amarante

Ao homem

2009-03-05T18:52:00.000-08:00

Eu,
denso corpo, alma suposta
que se esfolha num tempo parvo.
Eu,
casulo imenso que suporta a eternidade
Eu,
futura saudade.

Não saio de mim antes do oficio acabar.

Não sou um eco que estala em tempos e em espaços
mobilando um castro com beijos
e outro com esteios
ambivalentes.

Eu,
sou um ramo de árvore folhosa
que merece respeito
depois da queda.

Eu vivo ainda!...

Theófilo de Amarante

Latitudes

2009-03-05T17:28:00.001-08:00

Passemos à outra margem
Lá... para além do paraíso.
Existem figurinhas de colagem
E toques de cristal como guiso.

Névoas povoadas de doces piadas
Sóis que se acendem e se apagam.
Chuva de tulipas de olor molhadas
Feixes de estrelas que nos afagam.

Passemos à outra margem
Entre o espelho e o verde mar.
Levemos camarinhas para a viagem
E um poema de amor para cantar.

Árvores que dão frutos plurais
Campinas de flores e tapetes giros.
Insectos gentis e amáveis animais
Cata-ventos com sopro de suspiros.

Passemos à outra margem
Entre o sono e o sonho de resgate.
Existe outro cais, outra paragem
Onde a data se acata e se reparte.

Açucenas com cores de arco-íris
Flautas que vertem hinos poliglotas.
Sorrisos desde o peito até à íris
Servidos como um chá de gráceis gotas.

Passemos à outra margem
Antes que o grande sono se suicide.
Façamos da vida de agora uma miragem
Um sonho indubitável que progride.

Theófilo de Amarante

Facto infracto

2009-03-05T08:27:00.001-08:00

Nascemos com uma mão de chumbo e outra de lã.
Com uma pomba branca num peito
e no outro um coração negro.
Somos um amalgama de leão e de cordeiro.
barafustamos e choramingamos
com uma boca de aço e uns olhos de seda.
De ontem, de hoje e de amanhã
[ sem remissão.
Nascemos dum ardiloso sistema
[ dúbios.
Nascemos com dois emblemas sexuais
dois indícios dissociados de subtil ensejo.
Uma só forma de cogitação que deseja alimentar e comer o mundo
[À margem da razão ou com ela em ebulição.
Somos a síntese da ousadia, da cobardia e da,
[aflição.
Tríplice cilada inscrita nos planos do arquitecto.

Somos instáveis como a matéria que nos criou
água com pó que se agita num ambiente caótico.
Nascemos Deus, feito homem
somos homem, feito Deus.

Theófilo de Amarante

Alcatifa de arrimo

2009-03-04T20:17:00.000-08:00

O minério é o resíduo da fogueira
ante-cinza o corpo que resiste
além do memento da metafísica.

É pedra brasa
resumo de vestido.
O esteio da casa
a culpa do ferido.

Um corpo sem capricho da sorte
que se une quando se desune
sem jamais ser cadáver.

É ferro de portão
elegante cajado.
O tapete do chão
a cama do magoado.

Um corpo com alma abstracta
que parte mas não se intimida
um pó que vive no silêncio.

Theófilo de Amarante

Danada idade que me atormenta!

2009-03-04T17:38:00.001-08:00

Já rasguei a certidão de nascimento
mas nada adiantou.
Continuo com os fios cinzentos amarrados na cabeça.

Da juventude
só vejo tons de cena a preto e branco.
Um desenho de calçadas e aglomerações frias.

Uma mãe de criança
que fia no meandro de futuros
para dilatar o meu fim de data.

Tão tarde é o meu tempo
que crianças entram no meu acervo,
jogam piões electrónicos
glosando os cordéis das minhas barbas.

O meu dia é mais escuro e a noite mais clara,
o sopro é mais delicado.
A carne
é mais alma.

Sou visto como uma peça de artesanato
na praça dos tempos.

Brevemente me partirei...

Theófilo de Amarante

No albergue da perpetuidade

2009-03-04T11:48:00.000-08:00

Sorvi a fé na árvore da moléstia
numa mata escura.
Procurava o mel do destino
em zona proibida.
O Deus pássaro que ralhava
chacinou a minha sina,
misturando o pólen com veneno.

- O musgo por espinhos
A estrada por trevas fragosas. -

Poção que bebi das mãos do peixe que torturava
as folhas da minha escritura.
Agora estou em convalescência
no hotel da perpetuidade.

Uma alma fresca extraída dum corpo imundo.

Theófilo de Amarante

O buraco da razão

2009-03-04T10:48:00.001-08:00

O siso veio do cavo do mar
em vagas de fundo
até à tona.

No meio à flutuação.
Recebeu a aliança do sol
Agitados na espuma branca, vitaminas maduras e algas prateadas.
Carne, ossos precários, pele e imaginação.

Viajaram lentamente para a terra.

Theófilo de Amarante

Fumívomo

2009-03-02T17:39:00.000-08:00

O universo nasceu dum charuto mal apagado!
Quem foi o culpado?

A vida é como um corpo de bombeiros, que abrandam no lugar de deixar arder!
Quem ateou o fogo?

A nostalgia veio do fundo do mar!
Porque aí a depositaram?
A morte depende da cor do céu!
Porque não é multicolor?

Eu dependo destas máximas filosóficas!
Porquê?

Serão só máximas!
Ou o meu vicio fumigéno, que produz flancos de sustentáculo em todos os corpos acima relatados. - um desenlace entre um céu monótono e o mar que bem apaga -. Tenho saudades do mar!

Então fumo!...
Prometo apagar o charuto e não mais sentir saudades...
Quando voltar para o mar.

Theófilo de Amarante